mon voisin mon chien mon chef mon ex et le Christ

j’écris pas. je fais semblant. qu’est-ce que ça peut bien foutre. l’humain c’est pas beau. ni aujourd’hui ni demain. une bête sociale mal dégrossie. suffit de le savoir. on passe bien à l’image. on accouche en sang de phrases profondes. on parle d’amour. et tout le monde commence à se détester. on s’en fout. on a besoin de personne pour rayonner. on prône cette merde solitude. au nom de l'art ou je sais pas quoi. on combat pour occuper tout l’espace. au milieu du désert. alors on crie. mais la voix ne porte pas. et puis on s’écroule en larmes dans un coin de la cuisine. nous les trous béants. nous les crevasses remuantes. on n’en finit pas de pas se remplir. notre besoin de consolation etc etc. tout le monde sait ça. on fait semblant et on le fait bien. on donne des leçons toute la journée. on se maquille le masque devant la glace. on déambule dans les ports comme des cow-boys. mais les bateaux eux sont déjà loin. on renifle l’air comme des chiens. on aboie. mais la voix ne porte pas. j’écris pas. je fais semblant. qu’est-ce que ça peut bien foutre. la poésie ne sauvera personne. et personne ne me sauvera.

Memento

avant que l’air pue trop la merde
avant de commencer à construire les blockhaus
avant qu’on foute les poètes en prison
avant les implants les traceurs
avant la fin de la semaine
avant la fin tout court
ne pas oublier
d’acheter une cabane
trois chèvres
un chien
ainsi que le guide des chemins de la dernière transhumance

tu viens aussi ?

J'écris pas

j’attends. quelque chose. pub de merde. bruits de vaisselle dans la tête. vue dégueulasse. voyageur sous les roues. je ne suis qu’un corps. un gros con de corps. je reconnais rien. Ni le chemin. Ni les murs. c'est symptomatique. c'est moche. et c'est encore dimanche. 20H20. heure-miroir. hormones au vent. c'est chiant les bilans. ce que je suis pas devenue. ce que je ne deviendrai jamais. attention. à partir de demain. tout sera comme avant. entrez. c’est par là. à gauche. à droite. et puis encore à gauche. alala. trop petit l’isoloir pour baiser. très bien pour se faire niquer. c’est le pas joli mois de mai. j’attends. pisser sur les murs des cathédrales. j’attends. que la première capucine transperce le béton. j’attends. merci la poésie. merci les connards. j’écris pas. je rêve. j’espère juste. que le chien ne mourra pas à la fin.

Une étoile dans la gorge

 A la radio

https://uneetoiledanslagorge.com/2017/04/23/emission-1-3-042017/

quand on en aura marre

de suivre le sens de la file

et de procéder comme indiqué sur les panneaux prévus à cet effet

quand on vomira la ville les murs les agents de sécurité

quand on aura pigé la dictature des images

les petits parasites vicieux

sous la peau dans la bouche et dans les trous

les salles de cinéma bondées

le besoin de se remplir les orifices pour avoir l’impression d’exister

quand la pluie nous brûlera le visage

et que le vin n'aura plus d'effet

quand les bébés naîtront avec les bronches atrophiées

et qu' on sera devenus des animaux malades

quand les déflagrations nous amèneront au fond des forêts

nous et nos morceaux de corps

peut-être qu'on fermera nos gueules enfin

qu'on finira par entendre quelque chose

peut-être qu’on reviendra aux arbres

et qu'on arrêtera de faire semblant de savoir

à propos de rien

du silence et de l'eau

peut-être qu'on improvisera

quelque chose avec les pierres

avec les pieds

et la constance des oiseaux

et puis

un jour ils viendront tout raser

tout dévaster

tout détruire

fleurs sauvages ombres cailloux poumons

par transgression

par jeu

par nécessité
avec des pierres 
avec les pieds 

alors il restera deux ou trois photos floues

sûrement mal cadrées

ce genre de photos qui fout un peu les boules

tu sais?


Mise en voix

https://soundcloud.com/une-voix/avec-les-pierres-avec-les-pieds