mardi 20 septembre 2016

le mardi d'après


ça commence avec
des bites géantes sur les murs de Bruxelles
de la salive
des morsures
la nuque des corbeaux
un type à la caisse de Carrefour
qui range ses courses
en s’excusant de sa lenteur
« désolé pour le bordel »
il parle fort
et vulgaire je trouve
mais la vieille dame derrière lui
rit avec classe
et d’un seul coup
je sais pas pourquoi
je pense à toi qui te rends à ton travail
je pense aux trous que je fais dans ton ventre
à côté de tes trous à toi
je pense au manque d’élégance
au maître nageur qui a déserté son poste 
et qui ne me sauvera pas
aux désordres
à ce que je fais de mieux
et que je ne fais pas
pourtant je ne suis pas une vieille dame
pourtant ce type ne te ressemble pas
bref quand arrive mon tour à la caisse de Carrefour
mes yeux ne mentent pas
alors je rentre chez moi
je lave mes fruits d'automne
je sors mes poubelles
et je me dis que finalement
tout est si simple
que même le mauve dans le ciel a trouvé sa place.


mardi 13 septembre 2016

J'écris pas


C'est pas un poème. C’est juste un constat. Des années à marcher sur place. Des années de routes impeccables. Des années à passer d’une cage à l’autre. Des années de coma. Des années sans savoir. Des années sans questions. Et puis un matin on est là. Vraiment là je veux dire. On a un corps. On a une tête. Et c’est comme une autre naissance. Et on se dit qu’il faut faire quelque chose. Parce que le prix du temps. Parce que la mort. Et puis tout ça. Alors qu’est-ce qu’on fait. Qu’est-ce qu’on fait. On quitte son mari. On fait un enfant. On se met à écrire. On démissionne. On se casse au Népal. On se met à l’oenologie. On fait son coming out. On prend des cours de russe. On pardonne à ses parents. Et moi qu’est-ce que je fais. Qu’est-ce que je fais. Je prends un abonnement dans une salle de gym. Je soulève de la fonte. Sur de la musique nulle. Je me mets ma race. Avec 40 autres cons. Dans 15 mètres carré. Le cul dans un short fluo.C’est pas un poème. C'est juste un constat.