J'écris pas

C'est pas un poème. C’est juste un constat. Des années à marcher sur place. Des années de routes impeccables. Des années à passer d’une cage à l’autre. Des années de coma. Des années sans savoir. Des années sans questions. Et puis un matin on est là. Vraiment là je veux dire. On a un corps. On a une tête. Et c’est comme une autre naissance. Et on se dit qu’il faut faire quelque chose. Parce que le prix du temps. Parce que la mort. Et puis tout ça. Alors qu’est-ce qu’on fait. Qu’est-ce qu’on fait. On quitte son mari. On fait un enfant. On se met à écrire. On démissionne. On se casse au Népal. On se met à l’oenologie. On fait son coming out. On prend des cours de russe. On pardonne à ses parents. Et moi qu’est-ce que je fais. Qu’est-ce que je fais. Je prends un abonnement dans une salle de gym. Je soulève de la fonte. Sur de la musique nulle. Je me mets ma race. Avec 40 autres cons. Dans 15 mètres carré. Le cul dans un short fluo.C’est pas un poème. C'est juste un constat.