J' écris pas

 Ni lettre d'amour. Ni lettre d' insulte. Jamais. J'aime pas ce qui reste après les histoires. Pas de portraits de morts chez moi. Pas de portraits du tout. Pas de boîte pour résumer mon passé. En général je préfère le vent. En général je préfère le feu. Pas d' images. Pas de souvenirs. Pas de dessins sur la peau. Rien graver du tout. Mes poèmes je peux les brûler. Mon piano je peux le vendre. Je l'ai déjà fait. C'est peut-être parce que je suis une fille froide comme le vide. Ou bien que les souvenirs taillent des sillons un peu partout dans ma maison. J'écris pas. Je n'écris plus. La chute est un peu atroce quand on tombe des étoiles. J'ai remarqué.

en fait les choses sont hyper simples

le courant circule entre deux bornes
la nuit arrive et repart à heures fixes
la pluie pleut sur les poubelles
et dans ma cage thoracique c'est exactement pareil 

c'est ni bien ni mal 
juste simple

en vrai il neige ici 
et si je pense à ça
ou à comment tes yeux intègrent la lumière
je n' ai plus vraiment besoin d' écrire des poèmes

J'écris pas

J'ai nuit. J'ai froid. J'ai lutte aussi. Dedans. Dehors. Déflagrations du métro. Embrouilles. Gout dégueulasse dans la bouche. En hiver on croise moins les voisins. De loin c'est bien. De près tout est plus décharné. Les arbres. Les gueules. Les reins de ma chatte. J'écris pas. Je cherche des trucs qui commencent par p. Poésie. Posture. Phallocratie. Et oui. Alors? De quel nom j'ai l'air? Quel mot je mérite? Mes chaussures prennent l'eau. Et ça arrive même aux gens très bien. Décembre deux mille quelque chose. Dernier apéro avec les ténèbres. Aucun bilan. Aucune résolution. Traverser juste. Suspendre peut-être. L'amour c'est pas inné. Le bonheur c'est pas de l 'obligation. C'est juste de  l'aventure. Il est presque Noël. La lumière est dingue. J' écris pas et je vous emmerde. Avec tout mon amour.

la vie est un peu fadasse

les jours de fête sont complètement nuls

dans mon appartement les plantes ont fini par mourir comme d’habitude

les choses ne changent pas

et la banalité n’est pas un problème au fond

la façon dont les silhouettes traversent l’espace

la façon dont la lumière s’attarde sur les corps

nos têtes de cons sur les photos

on a déjà tout vu tout vécu

avec nos morts en moins

c'est tout

en ce qui me concerne

Jésus est encore à la cave
entre deux cartons
c'est de saison

et je crois qu’il s’en fout

il se paie le luxe de la solitude en résidence secondaire

de la chaleur des mammifères

il a pas mal de thunes sur son compte

lui

j’ai rien contre Noël

sauf que je déteste ça

depuis le temps que ça dure

mais peut-être que si tout se passe exactement comme pas prévu

et qu'on ne s'en remet à aucune magie

quelque chose d’humain arrivera vraiment
alors du plus profond de la nuit
nous pisserons ensemble des milliers de paillettes

comme autant d’embardées de diamants vers le ciel

après quelques verres et deux ou trois tarpés quand même

faut pas déconner

voilà
l’automne est bien avancé
c'est presque l’hiver d’ailleurs
drôle de saison
la nuit nous serre
les arbres embrassent les squelettes
les papys du quartier parient sur la neige
des marchands ambulants vendent on sait pas quoi
les enfants voudraient rentrer leur tête dans les citrouilles
tout pourrit déjà un peu
ici comme dans l'autre hémisphère

à ma fenêtre
avec un bon métro de retard
trois corbeaux pendus à une branche
et plus loin un vieux panneau publicitaire sans faute d'orthographe
"c'est la Toussaint, faites des morts"

Matière à vivre/J'écris pas par Sophie Brassart

aujourd’hui je me suis carrément ennuyée
pas envie de faire le ménage
pas moyen de sortir un poème
personne à qui téléphoner
c’est bête
pas de copine à qui parler du tournant que ne prend pas ma vie
pas de mec à qui exposer mes constats identitaires et sexuels
toute l’ambiguïté de ma féminité
et puis d’autres trucs qui me hantent un peu
alors j’ai pris une feuille et
j’ai fait la liste de mes qualités
j’ai noté « problème avec l’éducation nationale »
j’ai noté « coups de latte »
j’ai noté « rit très fort avec n’importe quel vin »
et puis voilà
ça fait pas beaucoup je me suis dit
mais c’est déjà énorme

ensuite j’ai écrit « en vrai les gens ne vont pas bien »
« en vrai y a pas un putain de type, une fille, un vieux dans ce monde qui ne porte pas de masque »
« en vrai il y a une blessure sous chaque masque »
en vrai la vérité est un concept à la con
puisque je ne m’appelle vraiment pas Pénélope
et que ça ne change rien à tout ce que j’ai écrit au-dessus
ça ne change rien à rien
et surtout pas à la couleur de ton rhum magique Jerry

« beauté de la brume » tu disais
et moi « orage électrique dans le thorax »

et toujours ce putain de prix à payer
ces morceaux de peau qu'on doit abandonner sur les barbelés
un clou rouillé entre les dents pleines de rires

le vent tourne bizarre depuis quelques temps 
et je te parie que dalle qu’on ne passera pas l‘hiver