J'écris pas

Je suis pas poète. Je me méfie. Y a de beaux salauds dans le milieu. Classement national et tout le tralala. Pas de ça entre nous. Je t’ai dit. Et passer derrière. Jorge. Victor. Non. Anarco-génie. Tu te souviens toi. Comme on se battait. Comme on se tirait. Genre sales héros. Comme des écorchés. Avec la fougue d’un cheval mort. J’étais jeune. Mais maintenant j’ai 16 ans. J’ai mille ans. Et je connais la haine des anniversaires. C’est fini tout ça. J’ai rangé ma crête à l’intérieur. Et puis j’ai même pas de chien. Gueuler c’est fatiguant. On s’entend pas. Tu vois. La bière réchauffe. Le café refroidit. Au choix. Les temps sont mûrs. La posture prudente ou lâche. Je sais pas. La relève tarde. Tant pis. Le jour est trop court pour dormir la nuit. Mais je vais quand même aller me coucher.
J’écris pas. Mais si un jour je le fais. J’espère que je le saurai.

( A un petit gars...)