Damien ( encore )

Le lac est dégueulasse en fin de saison. La plage est artificielle forcément. Le maître nageur sauveteur n’est pas à son poste. C’est pas Hossegor non plus. Des types transportent un vieux canapé ikéa. Et des odeurs de pique-nique comme j’aime pas.

Et ça commande des barquettes de frites. Et ça bouffe tout ça sur l’herbe cramée. L’air devient gras aussi. Mon fils veut savoir tout de suite comment survivre sur une île déserte. Des boulistes s’insultent pour de vrai ou pour de faux.

Papa passe sans nous regarder. Il rejoint maman derrière des arbres où y a personne. Des garçons au bout de la plage lancent des filles dans l’eau. Elles hurlent. Se débattent. Se cambrent. En veulent encore. C’est normal.

Damien regarde ça de loin. Et aussi les seins d’une maman qui a enlevé le haut. Sa cage thoracique à lui est étroite. Il reste assis sur ma serviette. Pourtant on se connaît pas.

Le lac est dégueulasse en fin de saison. La plage est artificielle forcément. Au secours. Le maître nageur sauveteur n’est pas à son poste. C’est pas Hossegor. Non.