Allez t'inquiète pas. Ben non je m'inquiète pas. C'est gentil. J'ai juste les tripes un peu en vrac. C'est pas grave. J'ai gardé quelques cachetons depuis l'autre fois. Les artistes ça bouffe du médoc il paraît. Y a du bruit dans l'appart d'à côté. Mes voisins de droite kiffent grave l'accordéon. Et les Setters irlandais. Je voudrais écrire vive le feu sur leur paillasson. Euphorie des oiseaux. Puissance des connexions. Un grand cri multiplié par sept milliards. Et j'ai pas un putain de stylo qui marche sous la main. C'est con. Sieste sur le béton. Café Bourbon. Revival. Café-clope. Il neige. C' est vrai. J'ai le corps qui fond. Et je fais même pas exprès. Et puis surtout le soleil de janvier a l'air cohérent. Et c'est pas souvent. C'est même jamais. Alors il se pourrait que de cette défonce-là je ne redescende pas. Et puis si je me goure. Si ce truc sur la peau ne dure pas. Et que l'ombre revient à la vitesse de la lumière. Comme un hiver banal. Comme toujours en fait. Je m' enverrai cette lettre par la poste et conviendrai volontiers que maintenant j'ai l'air bien con. Avec mes deux trous rouges au sourcil droit.