Terminal D. 14 degrés. Météo quasi merdique. La fille pleure. Ou alors c'est le reflet des flaques dans ses lunettes. On sait pas. La pluie lui fait mal aux yeux. C'est pas sa faute. Et en même temps si. Se tirer en Argentine ou pas. C'est pas vraiment la question. Si elle ne fait pas les choses maintenant elle ne les fera jamais. Il paraît.
Coup de feu au petit café du coin
Les gens se marrent
Ils trimballent leurs petites soucoupes non volantes en guise de cendrier
Ils pissent gaiement dans les fleurs avec la bénédiction de la direction
Opéra bulgare
Rayon bleu
Bim
Comment va Paris ce matin hein?
De l'autre coté le garçon fume sur le béton. Ses stigmates le démangent. Il s'arrache discrètement quelques plumes pour plus de confort. Extravagant. Classe. Les bateaux décollent sous ses yeux. Les avions débarquent au port. La fille n'en revient pas. Ou plutôt si. Elle revient sur ses pas. Bordel de merde. La magie leur colle aux baskets on dirait. Rien ne se divise en fait. Tout se multiplie. Travelling circulaire sans caméra.Terminal D. 14 degrés. Pas si dégueulasse finalement la météo. Quelque part au loin le soleil réapparaît.
De nos jours
Faut juste le savoir
On peut rencarder les anges aux terrasses des bistrots
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