le mardi d'après

ça commence avec

des bites géantes sur les murs de Bruxelles

de la salive

des morsures

la nuque des corbeaux

un type à la caisse de Carrefour

qui range ses courses

en s’excusant de sa lenteur

« désolé pour le bordel »

il parle fort

et vulgaire je trouve

mais la vieille dame derrière lui

rit avec classe

et d’un seul coup

je sais pas pourquoi

je pense à toi qui te rends à ton travail

je pense aux trous que je fais dans ton ventre

à côté de tes trous à toi

je pense au manque d’élégance

au maître nageur qui a déserté son poste 

et qui ne me sauvera pas
aux désordres
à ce que je fais de mieux
et que je ne fais pas
pourtant je ne suis pas une vieille dame
pourtant ce type ne te ressemble pas
bref quand arrive mon tour à la caisse de Carrefour
mes yeux ne mentent pas

alors je rentre chez moi

je lave mes fruits d'automne

je sors mes poubelles

et je me dis que finalement
tout est si simple
que même le mauve dans le ciel a trouvé sa place.

Mise en voix (C'est pas un poème)

https://soundcloud.com/une-voix/cest-pas-un-poeme

J'écris pas

C'est pas un poème. C’est juste un constat. Des années à marcher sur place. Des années de routes impeccables. Des années à passer d’une cage à l’autre. Des années de coma. Des années sans savoir. Des années sans questions. Et puis un matin on est là. Vraiment là je veux dire. On a un corps. On a une tête. Et c’est comme une autre naissance. Et on se dit qu’il faut faire quelque chose. Parce que le prix du temps. Parce que la mort. Et puis tout ça. Alors qu’est-ce qu’on fait. Qu’est-ce qu’on fait. On quitte son mari. On fait un enfant. On se met à écrire. On démissionne. On se casse au Népal. On se met à l’oenologie. On fait son coming out. On prend des cours de russe. On pardonne à ses parents. Et moi qu’est-ce que je fais. Qu’est-ce que je fais. Je prends un abonnement dans une salle de gym. Je soulève de la fonte. Sur de la musique nulle. Je me mets ma race. Avec 40 autres cons. Dans 15 mètres carré. Le cul dans un short fluo.C’est pas un poème. C'est juste un constat.

38 ans et un jour

ce soir tu vois

je voudrais porter un tôôôst

à la copine maso

à la tata dingo

à la voisine inadaptée

à la fille qu’a mal au ventre

à 23h19

à celle qui fait comme si

elle s'arrangeait avec la peur

et comme si c’était simple

d’être en même temps la mère et l’enfant

quand se rejoue pour la centième fois

devant ce con de portail

la vieille scène de l’abandon
ce soir

je voudrais porter un tôôôst

et si c’est pas trop tard
trinquer avec le vent

à quelqu'un

à personne

à mes démons

au silence

et à la nuit

Damien ( encore )

Le lac est dégueulasse en fin de saison. La plage est artificielle forcément. Le maître nageur sauveteur n’est pas à son poste. C’est pas Hossegor non plus. Des types transportent un vieux canapé ikéa. Et des odeurs de pique-nique comme j’aime pas.

Et ça commande des barquettes de frites. Et ça bouffe tout ça sur l’herbe cramée. L’air devient gras aussi. Mon fils veut savoir tout de suite comment survivre sur une île déserte. Des boulistes s’insultent pour de vrai ou pour de faux.

Papa passe sans nous regarder. Il rejoint maman derrière des arbres où y a personne. Des garçons au bout de la plage lancent des filles dans l’eau. Elles hurlent. Se débattent. Se cambrent. En veulent encore. C’est normal.

Damien regarde ça de loin. Et aussi les seins d’une maman qui a enlevé le haut. Sa cage thoracique à lui est étroite. Il reste assis sur ma serviette. Pourtant on se connaît pas.

Le lac est dégueulasse en fin de saison. La plage est artificielle forcément. Au secours. Le maître nageur sauveteur n’est pas à son poste. C’est pas Hossegor. Non.

Damien

j’aurais pu m’appeler Freddy ou Jason

mais moi c’est Damien

j’ai 16 ans

je sais que j’ ai pas l’air
je sais que j'ai l'air de rien

je suis serveur à la brasserie de Leclerc tu connais ?

je suis bon en desserts aux pommes

j’ai du vocabulaire

je sais le prix de la vie

et puis je m’occupe de mon petit frère

je lui tonds les cheveux

je l’emmène à l’hôpital

je lui apprends le nom des poissons

l’année dernière

je suis allé chez Mickey près de Paris

c’était bien fait tous leurs trucs

un déploiement de fééries

pour le grand huit

faut faire un mètre quarante

alors j’ai dû montrer mes papiers

leur prouver des choses

j’ai pas baissé pas les yeux

ils m’ont laissé passer

je suis monté tout en haut du château rose après

c’est bien fait ça aussi

mais la princesse j’ai pas pu la voir

j’ai pensé que c’était à cause du terrorisme

mes parents sont pas venus chez Mickey

j’ai pas su pourquoi

ils me parlent pas tellement

ils me racontent pas grand-chose

ils baisent beaucoup par contre

je les entends souvent

moi ça m’arrivera jamais

avec mon corps de moineau

qui me fait envier mon petit frère

c’est pas grave

paraît que je suis intelligent
pour un garçon de 16 ans

A H.

Elle écrit pas. C’est ce qu’elle dit. Pas besoin. Son dentiste lui a curé les racines. A vif. Elle craint plus rien. Une sombre d’histoire d’hérédité. Fille de prolo malnutrie. Ca laisse forcément des traces. Dedans et dehors. C’est moche. C’est ce qu’elle dit. Alors elle attend son tour. Depuis 3 heures. 3 ans. 3 siècles. Vautrée sur un canapé en velours à 10000 balles. Elle roule sa clope imaginaire. Elle attend le carnage. Et elle emmerde la rentrée littéraire. Pieds mouillés. Lino. Néons blancs. Appelez-moi meskina. C’est ce qu’elle dit. Avant elle rangeait très bien les choses. Avant elle repassait très bien le linge. Mais un jour ça a pété dans un placard. Maintenant elle vit sur un chantier. Sur une montagne russe. Et ça vibre. Et c’est bon. Une sorte de sœur astrale. En tellement plus jolie. Ca c’est moi qui le dis. Le genre à bander muscles et nichons. Plantée sur une falaise à 300 au-dessus de la mer. Elle écrit pas. Ou alors juste en secret. Elle craint plus rien. En tous cas elle essaie d’y croire. C’est ça le truc. Y croire. Comme on dit.